Bốn Mươi Năm Không Con, Bà Phát Hiện Chồng Có Ba Con Riêng - 3

Chìa khóa phòng chứa đồ, ngăn kéo, cửa chính đều treo thành một chùm, ai cần thì lấy.

Nhưng chiếc chìa khóa đồng nhỏ ấy biến mất khỏi móc từ khi nào, Chu Mẫn không nhớ nổi.

Bà ngồi xổm xuống trải ga giường, đột nhiên nghe thấy Trình Quốc An đang nhận điện thoại ngoài phòng khách.

Giọng ông rất thấp, nhưng nhà nhỏ nên vẫn lọt vào vài câu.

“Đã biết rồi, tiền đã chuyển rồi, bà kiểm tra đi.”

“Đừng lo, tuần sau tôi sẽ qua.”

“Ừ, cứ như vậy trước.”

Động tác của Chu Mẫn dừng lại.

Tiền sao?

Đã chuyển qua rồi sao?

Bà đứng lên, nhẹ chân đi đến cửa phòng ngủ, nhìn ra phòng khách.

Trình Quốc An đang đứng cạnh ban công, quay lưng về phía bà, điện thoại áp bên tai.

Ông lại nói thêm câu gì đó, giọng quá nhỏ nên không nghe rõ.

Sau đó ông cúp máy, đứng nguyên tại chỗ vài giây rồi mới quay người đi vào.

Chu Mẫn đã trở lại bên giường tiếp tục trải chăn.

Trình Quốc An đi tới, tựa vào khung cửa phòng ngủ nhìn bà.

“Chăn có đủ dày không?”

“Hay để tôi lấy thêm một chiếc?”

“Đủ rồi, vẫn chưa lạnh.”

Chu Mẫn nhét góc chăn vào, đứng thẳng lên phủi tay.

“Buổi chiều ông làm gì?”

“Không có việc gì, ở nhà.”

“Vậy hai chúng ta gói sủi cảo đi.”

“Nhân hẹ trứng, sáng nay tôi mua một bó hẹ.”

Trình Quốc An cười: “Được, bà băm nhân, tôi nhào bột.”

Chiều hôm đó, hai người quây quanh bàn bếp gói sủi cảo.

Trình Quốc An nhào bột đến mức trên cánh tay dính đầy bột mì.

Chu Mẫn đứng bên cạnh băm hẹ, từng nhát d.a.o băm thật nhỏ.

Cửa sổ nhà bếp mở.

Ánh nắng buổi chiều chiếu vào, in bóng hai người lên bức tường lát gạch.

Một cao một thấp, lay động chập chờn.

Chu Mẫn nhìn hai cái bóng ấy, đột nhiên cảm thấy n.g.ự.c nhẹ nhõm hơn một chút.

Những câu trong cuộc điện thoại vừa rồi có lẽ bà đã nghe nhầm.

Tiền đã chuyển rồi, có lẽ chỉ là tiền hàng.

Bà lại suy nghĩ lung tung.

Nhưng mới gói được một nửa, điện thoại của Trình Quốc An lại reo.

Ông nhìn màn hình, nụ cười trên mặt khựng lại, lau tay rồi đi ra phòng khách nhận máy.

Lần này ông trực tiếp đóng cửa trượt của ban công.

Qua lớp kính, Chu Mẫn chỉ nhìn thấy ông quay lưng về phía phòng khách, vai hơi rũ xuống.

Cuộc điện thoại kéo dài đủ năm phút mới kết thúc.

Khi ông quay lại, Chu Mẫn đã gói xong sủi cảo.

Những chiếc sủi cảo được xếp ngay ngắn trên thớt, trắng trẻo, mập mạp như một hàng thỏi bạc nhỏ.

Trình Quốc An rửa tay, cười nói: “Gói đẹp thật.”

Chu Mẫn cũng cười: “Ông gọi điện xong rồi sao?”

“Ai vậy?”

“Là lão Vương, vẫn là chuyện giục lấy mẫu.”

Trình Quốc An cúi đầu dùng đũa chỉnh mấy chiếc sủi cảo.

“Được rồi, tối nay luộc ăn.”

Chu Mẫn nhìn sau gáy ông vài giây.

Lại là lão Vương.

Một tháng giục lấy mẫu tám lần.

Người bán vật liệu xây dựng có cần gấp như vậy không?

Bà không lên tiếng, quay người đi rửa bát.

Tiếng nước chảy ào ào.

Bà nghe thấy Trình Quốc An bật tivi ngoài phòng khách.

Nhạc mở đầu bản tin thời sự vang lên.

Mọi thứ vẫn như cũ.

Nhưng cái gai trong lòng Chu Mẫn lại đ.â.m sâu thêm một tấc.

Trong vài ngày tiếp theo, nhân lúc Trình Quốc An không có nhà, Chu Mẫn lật tung căn nhà sáu mươi mét vuông.

Bà không biết mình rốt cuộc đang tìm gì.

Có lẽ chỉ muốn xác nhận sau cánh cửa kia đang khóa thứ gì.

Bà lần lượt kéo từng ngăn kéo ra xem.

Những thùng đựng đồ trên nóc tủ cũng được chuyển xuống lục tìm.

Ngay cả dưới gầm giường, bà cũng nằm xuống dùng đèn pin soi một vòng.

Ngoài mấy đôi giày da cũ của Trình Quốc An và vài chiếc hộp giấy bám đầy bụi, bà không phát hiện gì.

Chiếc chìa khóa đồng nhỏ vẫn luôn được treo trên thắt lưng của Trình Quốc An.

Khi tắm, ông tháo xuống đặt trên bệ rửa mặt, tắm xong lại treo trở về.

Có một lần, nhân lúc ông tắm, Chu Mẫn lén cầm chìa khóa lên xem.

Đó chỉ là loại chìa khóa đồng cỡ nhỏ bình thường nhất.

Các rãnh đã bị mài nhẵn, rõ ràng đã dùng nhiều năm.

Bà không dám cầm đi lâu.

Nhân lúc tiếng nước vẫn chưa ngừng, bà vội treo trở lại chỗ cũ.

Ngày 12 tháng 11, Trình Quốc An lại đến thành phố bên cạnh.

Lần này ông đi rất gấp.

Buổi sáng nhận một cuộc điện thoại, đến cơm cũng chưa ăn đã ra khỏi nhà, nói rằng bên kho hàng xảy ra việc khẩn cấp.

Chu Mẫn đứng ở cửa nhìn ông thay giày, đột nhiên hỏi: “Buổi chiều ông có về không?”

Trình Quốc An không ngẩng đầu.

“Còn phải xem tình hình.”

“Nếu muộn thì tôi sẽ ở lại một đêm.”

“Được.”

Chu Mẫn giúp ông chỉnh cổ áo khoác.

“Vậy đi đường chậm thôi.”

“Biết rồi.”

Trình Quốc An xách túi rời đi.

Trên chiếc ghế nhỏ cạnh tủ giày, một chùm chìa khóa nằm yên lặng.

Trong đó có chiếc chìa khóa đồng kia.

Chu Mẫn đứng ở cửa, nhìn chùm chìa khóa, nhịp tim đột nhiên tăng nhanh.

Tay bà đưa ra rồi lại rụt về, vịn vào khung cửa.

Trình Quốc An đã đi đến khúc ngoặt cầu thang.

Tiếng bước chân thình thịch đi xuống, ngày càng xa.

Bà đứng ở cửa đúng một phút.

Hành lang yên tĩnh.

Ngay cả con ch.ó nhà lão Lưu bên cạnh cũng không sủa.

Chu Mẫn hít sâu một hơi, cúi xuống cầm chùm chìa khóa, rút chiếc chìa khóa đồng ra rồi treo những chìa khóa còn lại về chỗ cũ.

Bà đi đến trước cửa phòng chứa đồ, tay hơi run.

Chìa khóa cắm vào ổ.

Một tiếng “cạch” vang lên.

Chìa khóa xoay được.

Cửa mở.

Một mùi bụi lâu năm xộc thẳng vào mặt, khiến Chu Mẫn ho hai tiếng.

Bà đưa tay sờ sợi dây bật đèn bên tường, kéo một cái.

Bóng đèn trên đầu sáng lên.

Ánh sáng vàng mờ soi rõ căn phòng bừa bộn.

Những thùng giấy chất lên tận trần.

Trong góc nhét vài cuộn bản vẽ đã ố vàng.

Trên mặt đất xếp từng chồng báo cũ.

Mấy con côn trùng nhỏ màu đen không rõ tên bị ánh đèn làm kinh động, sột soạt bò đi.

Chu Mẫn bước vào.

Đế giày giẫm lên sàn, làm bay lên một lớp bụi mỏng.

Bà đứng cạnh cửa một lát, ánh mắt quét qua những thùng giấy.

Mấy chiếc trên cùng trống không.