Bốn Mươi Năm Không Con, Bà Phát Hiện Chồng Có Ba Con Riêng - 5

Chìa khóa lạnh buốt.

Bà đứng trong phòng khách một lúc.

Tivi tắt.

Lá cây ngô đồng bên ngoài cửa sổ đã vàng hơn nửa, gió thổi qua liền rơi xào xạc.

Ánh mắt bà di chuyển từ sofa đến bàn ăn, sang nhà bếp, phòng ngủ, cuối cùng dừng ở đôi dép Trình Quốc An thường đi tại lối vào.

Căn nhà này vẫn giống hệt mười phút trước.

Nhưng mọi thứ đều đã thay đổi.

Chu Mẫn treo chìa khóa trở lại vị trí cũ cạnh tủ giày.

Sau đó bà đi vào nhà vệ sinh, đóng cửa, mở vòi nước, chỉnh đến mức lạnh nhất rồi đưa hai tay vào.

Nước lạnh chảy qua những ngón tay.

Cuối cùng bà mới cảm nhận được mình vẫn đang thở.

Người phụ nữ trong gương nhìn bà.

Đã ngoài sáu mươi tuổi.

Khóe mắt đầy nếp nhăn.

Môi không có chút huyết sắc.

Tóc rối bù.

Đôi mắt ấy vẫn hiền hòa.

Nhưng trong sự hiền hòa đã xuất hiện một thứ khác.

Giống như ngọn lửa bị đè xuống tận đáy.

Bề mặt vẫn trông bình thường, nhưng than bên dưới đã cháy đỏ rực.

Bà khóa vòi nước, lấy khăn lau khô tay.

Bà lau rất cẩn thận, từng ngón tay một.

Sau đó bà đi đến bên bàn ăn, ngồi xuống, quay mặt về phía cửa, yên lặng chờ đợi.

Trình Quốc An nói buổi tối có thể không về.

Nhưng bà có dự cảm hôm nay ông nhất định sẽ trở về.

CHƯƠNG 3: NHỮNG TRANG GIẤY Ố VÀNG

Khi Trình Quốc An trở về, trời đã tối hẳn.

Ngoài hành lang truyền đến tiếng bước chân ông lên lầu, không nhanh không chậm.

Chìa khóa xoay một vòng trong ổ.

Cửa mở.

Ông xách chiếc túi vải bạt màu đen kiểu cũ bước vào.

Nhìn thấy Chu Mẫn ngồi bên bàn ăn, ông sững lại.

“Bà vẫn chưa ngủ sao?”

Ông đặt túi lên tủ giày, cúi đầu thay giày.

Chu Mẫn không nói.

Trên bàn trước mặt bà trải mấy tờ giấy được mang ra từ phòng chứa đồ.

Một xấp nhỏ biên lai chuyển tiền.

Tấm ảnh đặt trên những tờ biên lai.

Bên cạnh là bản sao hồ sơ bệnh án và sổ tiết kiệm.

Bà không bày những hợp đồng và hóa đơn khác ra.

Chỉ mấy thứ này là đủ.

Trình Quốc An thay giày xong, đứng thẳng lên.

Ánh mắt ông quét qua mặt bàn.

Cả người ông giống như bị đóng băng tại chỗ.

Trong tay vẫn xách chiếc túi vải bạt, quên cả đặt xuống.

Áo khoác chưa cởi.

Giày cũng chưa thay ngay ngắn.

Ông đứng bất động ở chỗ giao nhau giữa lối vào và phòng khách.

Chu Mẫn ngẩng đầu nhìn ông.

Bà nhìn thấy sắc mặt ông thay đổi.

Sự thay đổi ấy không phải chỉ là giật mình thông thường, cũng không phải sự hoảng loạn khi kẻ làm chuyện xấu bị bắt tại trận.

Nó giống như cả con người bị khoét rỗng từ bên trong rồi đổ sụp xuống.

Huyết sắc trên mặt ông từng chút một rút sạch.

Phần xương gò má căng cứng.

Môi hé mở, hồi lâu không khép lại được.

Mắt ông nhìn chằm chằm tấm ảnh trên bàn.

Đồng t.ử co lại, ngay sau đó lại tan rã, giống như có thứ gì đó trong cơ thể ông đột ngột sụp đổ.

Chu Mẫn nhìn dáng vẻ ấy, n.g.ự.c đột nhiên đau nhói.

Vợ chồng bốn mươi năm, bà chưa từng thấy ông có biểu cảm như vậy.

Ngay cả lần bố ông qua đời, ông cũng không như thế.

Nhưng cơn đau ấy chỉ kéo dài một giây, sau đó bị một thứ nặng nề hơn đè xuống.

Cuối cùng Trình Quốc An mở miệng.

Giọng ông khô khốc như giấy nhám mài qua.

“Bà… đã lục phòng chứa đồ sao?”

Chu Mẫn không trả lời câu hỏi của ông.

Bà đẩy mấy tờ giấy về phía trước, tay rất vững.

“Trình Quốc An, chẳng phải ông từng nói điều khiến ông có lỗi với tôi nhất trong đời là không thể cho tôi được làm mẹ sao?”

“Bây giờ ông nói cho tôi biết, những thứ này rốt cuộc là chuyện gì?”

Giọng bà rất bình tĩnh, không có chút gợn sóng.

Nhưng chính vì quá bình tĩnh, nghe vào tai mới đặc biệt đáng sợ.

Trình Quốc An bước về phía trước hai bước, đi đến cạnh bàn ăn, cúi đầu nhìn đống đồ trên bàn.

Biên lai chuyển tiền.

Tấm ảnh.

Bản sao hồ sơ bệnh án.

Sổ tiết kiệm.

Từng việc, từng thứ được xếp ngay ngắn, giống như chứng cứ được trình trước tòa.

Ông đưa tay định chạm vào tấm ảnh.

Đầu ngón tay đã chạm vào giấy ảnh rồi lại rụt về.

“Bà đã biết hết rồi sao?”

Ông hỏi, giọng rất nhẹ.

“Ông nói xem?”

Chu Mẫn nhìn ông.

Mắt bà không chớp, trên mặt vẫn không có nhiều biểu cảm.

“Người trong ảnh là ai?”

“Những khoản tiền đó được chuyển cho ai?”

“Còn cái này.”

Bà rút bản sao hồ sơ bệnh án ra, đập xuống bàn.

“Ông phải nói rõ cho tôi.”

Trình Quốc An im lặng một lúc.

Yết hầu chuyển động lên xuống.

Ông kéo ghế ngồi xuống.

Chiếc túi vải bạt cuối cùng trượt khỏi tay, rơi xuống sàn, phát ra tiếng động trầm đục.

Hai tay ông chống lên mép bàn, các khớp ngón tay trắng bệch vì dùng sức.

“Tú Lan… là người tôi quen khi còn đi làm ăn.”

Ông mở miệng, giọng thấp đến gần như không nghe rõ.

“Khi đó tôi đến Thanh Hà buôn bán vật liệu xây dựng, ở trong nhà trọ do gia đình bà ấy mở.”

“Qua lại nhiều lần… rồi xảy ra chuyện.”

Chu Mẫn không ngắt lời.

Bà chỉ ngồi yên lặng lắng nghe.

“Bà ấy mang thai.”

“Ban đầu tôi muốn bà ấy bỏ, nhưng bà ấy không chịu.”

“Tôi… tôi cũng không thể nhẫn tâm, nên để bà ấy sinh ra.”

Trình Quốc An nói đến đây thì dừng lại, l.i.ế.m môi.

“Sau đó… lại sinh thêm hai đứa.”

“Hai đứa sao?”

Cuối cùng Chu Mẫn lên tiếng.

“Trong ảnh có ba đứa.”

“Trong hồ sơ bệnh án cũng là ba đứa.”

Trình Quốc An cúi đầu, không nhìn bà.

“Đúng, ba đứa.”

“Hai trai một gái.”

“Con cả năm nay… ba mươi tám tuổi rồi.”

“Đứa út cũng ba mươi tuổi.”

Trong đầu Chu Mẫn nhanh ch.óng tính toán.

Ba mươi tám năm trước, đó là năm thứ sáu bà kết hôn với Trình Quốc An.

Năm ấy, bà m.a.n.g t.h.a.i lần đầu rồi bị sảy.

Năm sau bà lại m.a.n.g t.h.a.i rồi lại sảy.

Trình Quốc An nắm tay bà trong phòng bệnh, nói: “Đừng buồn, chúng ta vẫn còn trẻ.”

Quay lưng đi, ông lại để một người phụ nữ khác sinh con cho mình.

Móng tay bà bấm sâu vào lòng bàn tay.

“Những năm qua… mỗi tháng tôi đều gửi tiền cho họ.”

Trình Quốc An vẫn đang nói, giọng ngày càng thấp.

“Tú Lan mở một cửa hàng tạp hóa trong thị trấn, cuộc sống cũng tạm được.”

“Chỉ là những việc lớn như con cái đi học, kết hôn, mua nhà, tôi phải giúp một chút.”

“Khi con cả kết hôn, tôi góp tiền trả trước mua nhà.”

“Học phí đại học của con thứ hai đều do tôi trả.”

“Con thứ ba… con thứ ba là con gái.”