Cháu Gái Đòi Chiếm Phòng Ngủ Chính, Tôi Đưa Thẳng Hợp Đồng Thuê Nhà - 11

Đầu b.út chạm xuống giấy, phát ra tiếng sột soạt.

09

Đầu b.út dừng lại.

Tô Dao ký xong chữ cuối cùng, đặt mạnh cây b.út xuống bàn trà, phát ra một tiếng vang trong trẻo.

Con bé không ngẩng đầu nhìn tôi, cầm điện thoại rồi quay người đi về phía phòng ngủ phụ.

Tiếng đóng cửa trầm hơn tiếng b.út ký tên, nhưng nặng nề hơn.

Tôi cất hợp đồng vào túi hồ sơ, kéo khóa lại rồi ngồi trên sofa.

Một mình tôi nhìn vết dầu đầy bàn trà và vũng sáp nến đã đông cứng, ngẩn người một lúc.

Sau đó, tôi ra ban công xem hoa hồng.

Chậu hoa bị tưới quá nhiều nước vẫn đang chảy nước ra ngoài.

Tôi lót khăn giấy bên dưới đĩa hứng, nhìn tờ giấy từng chút một bị thấm ướt.

May mà chỉ có một chậu bị tưới.

Hai chậu còn lại vẫn khô, những cánh hoa khẽ run trong gió đêm.

Sáng thứ Hai, sau một ngày Chủ nhật yên ắng, Tô Tú Lan tới.

Khi chuông cửa vang lên, tôi vừa lau xong bàn trà.

Nhìn qua mắt mèo, tôi thấy chị ta đứng ngoài cửa, mặc chiếc áo voan màu xanh đậm, tóc b.úi ngay ngắn.

Chị ta không có dáng vẻ hùng hổ tới hỏi tội như Tô Dao từng nói.

Nhưng khóe môi mím c.h.ặ.t vẫn bán đứng chị ta.

Tôi mở cửa, nghiêng người nhường lối.

Tô Tú Lan bước vào, trước tiên đảo mắt nhìn một lượt phòng khách.

Ánh mắt chị ta chuyển từ sofa tới bàn trà, từ bàn trà tới tủ tivi, giống như đang kiểm kê tài sản.

Sau đó, chị ta nhìn thấy cánh cửa phòng ngủ phụ đang đóng c.h.ặ.t.

“Dao Dao đâu?”

“Đang thực tập ở công ty.”

“Hôm nay là thứ Hai.”

Tô Tú Lan thu ánh mắt lại, nhìn tôi.

Chị ta không giống trước đây, không trực tiếp ngồi xuống sofa, mà đứng ở ranh giới giữa lối vào và phòng khách.

Vị trí ấy rất tế nhị.

Không hoàn toàn là khách, cũng không phải chủ nhà.

“Tô Niệm, hôm nay chị tới không phải để cãi nhau với em.”

Giọng chị ta thấp hơn trong điện thoại hai tông.

Trong giọng nói mang theo dấu vết đã bị kìm nén, giống như sau khi cúp máy tối qua, chị ta đã tự tiêu hóa rất lâu, cố nuốt xuống sự thôi thúc muốn bùng nổ.

Điều này không giống chị ta.

Nhưng tôi hiểu, tính khí của một người sẽ không tự nhiên biến mất, chỉ chuyển sang một lối thoát khác.

“Vậy chị muốn nói gì?”

Tôi tựa vào tay vịn sofa, không mời chị ta ngồi.

Tô Tú Lan tự đi tới bàn ăn, kéo một chiếc ghế ngồi xuống.

Động tác không nặng cũng không nhẹ, nhưng sống lưng thẳng tắp.

Tôi đã nhìn tư thế ấy từ nhỏ tới lớn.

Mỗi lần muốn nói với mẹ rằng “em gái lại không hiểu chuyện”, chị ta đều ngồi như vậy.

“Chị muốn nói với em về chuyện của mẹ.”

“Chuyện của mẹ không có gì để nói.”

“Có.”

Chị ta lấy từ trong túi ra hai cuốn sổ tiết kiệm.

Một cuốn tôi nhận ra.

Đó là cuốn sổ của Ngân hàng Thương mại Nông thôn, bìa đỏ sẫm, mẹ từng dùng khi còn sống, nay đã bạc màu.

Cuốn còn lại tôi chưa từng thấy.

Chị ta đặt hai cuốn sổ cạnh nhau trên bàn, dùng ngón tay ấn lên.

“Nửa năm cuối đời của mẹ, sổ tiết kiệm do chị giữ.”

“Em nói ba mươi nghìn tệ ấy là tiền em bỏ ra, đúng, chị nhớ.”

“Nhưng hôm nay chị muốn nói chuyện khác.”

Tôi nhìn chị ta.

Chị ta mở cuốn sổ mới, xoay lại rồi đẩy đến trước mặt tôi.

Tên chủ tài khoản là tên mẹ.

Nhưng ngày mở tài khoản là bốn tháng trước khi mẹ qua đời.

Khi ấy mẹ đã nằm viện.

“Trong này có sáu mươi nghìn tệ.”

“Là số tiền mỗi tháng em chuyển về trong thời gian mẹ nằm viện.”

“Em không đưa trực tiếp cho chị, em chuyển vào thẻ của mẹ.”

“Mẹ bảo chị rút ra rồi giữ cẩn thận.”

Chị ta đẩy cuốn sổ về phía trước thêm một chút.

“Vốn dĩ chị định giữ số tiền này để lo cho Dao Dao sau khi tốt nghiệp.”

“Nhưng bây giờ…”

Chị ta dừng lại, khóe miệng khẽ động, giống như đang cố nuốt một thứ gì đó.

“Chị không lấy nữa.”

“Đây là tiền của em, em mang đi.”

Tôi nhìn cuốn sổ nhưng không đưa tay.

Hành động này của Tô Tú Lan nằm ngoài dự đoán của tôi.

Vòi nước trong bếp chưa được khóa c.h.ặ.t.

Tiếng nước nhỏ giọt vang lên rõ ràng trong phòng khách yên tĩnh.

Tôi đi tới khóa lại.

Khi trở về, Tô Tú Lan vẫn giữ nguyên tư thế ấy, sống lưng vẫn thẳng, nhưng đáy mắt có những tia m.á.u đỏ.

Không phải vừa khóc, mà là cả đêm không ngủ ngon.

“Tô Niệm, chị không tới để xin em tha thứ.”

“Chị là người thế nào, chính chị biết.”

Giọng chị ta hơi khàn khi nói câu ấy.

“Từ nhỏ đến lớn, chị tranh giành đồ của em, dùng một cách đường đường chính chính.”

“Không phải bởi vì em nợ chị.”

“Mà bởi vì em không biết nói chữ ‘không’.”

“Em dùng mấy chục năm mới học được cách nói chữ ấy.”

“Còn chị mất cả đời mới nhận ra chị không nên bắt nạt em.”

Chị ta nói rất chậm, giống như đang đọc một câu đã chuẩn bị từ rất lâu.

“Những ngày mẹ mất, em khóc nửa tiếng.”

“Chị cũng khóc trong linh đường.”

“Nhưng chị khóc không phải vì mẹ.”

“Chị khóc bởi vì từ nay về sau không còn ai nuông chiều chị giống như mẹ nữa.”

“Ngay cả em cũng sẽ không.”

Phòng khách yên tĩnh.

Ngoài ban công, những chiếc lá hơi héo rũ sau lần bị tưới quá nhiều nước.

Gió ngoài cửa sổ lặng xuống, ngay cả rèm cửa cũng không còn lay động.

Tôi nhìn Tô Tú Lan, nhìn gương mặt có ba phần giống mình.

Chúng tôi từng ở trong cùng một t.ử cung, từng ngồi chung một bàn ăn thời thơ ấu, từng chia sẻ nước mắt và sự hối hận trước khi mẹ qua đời.

Nhưng những thứ chị ta lấy đi và những thứ tôi đã mất chưa bao giờ ngang nhau.

“Chị.”

Tôi mở miệng, giọng rất nhẹ.

“Sáu mươi nghìn tệ ấy không phải do em chủ động đưa cho mẹ.”

“Là chị bảo em chuyển.”

“Chị nói viện phí không đủ, nói lớp học thêm của Dao Dao cần đóng tiếp, nói công việc làm ăn của anh rể không xoay vòng được.”

“Mỗi lần chuyển tiền, không phải em muốn cho.”

“Mà bởi vì chị khiến em cảm thấy nếu em không đưa tiền thì mẹ sẽ c.h.ế.t.”

Hốc mắt Tô Tú Lan cuối cùng cũng đỏ lên, nhưng khóe môi vẫn bướng bỉnh mím c.h.ặ.t, giống như đường cong ấy là phòng tuyến cuối cùng của chị ta.

“Cho nên những lời chị vừa nói không phải xin lỗi.”