Chạy Trốn Khỏi Thiếu Soái Quân Phiệt - Chương 31: Làn Sóng Phương Đông Bên Bờ Sông Seine

Bến tàu Marseille còn náo nhiệt hơn tôi tưởng tượng.

Ánh nắng trải trên mặt biển xanh thẳm, vỡ tan thành vạn điểm vàng kim. Hải âu xuyên qua giữa những cột buồm, tiếng kêu lanh lảnh mà kéo dài. Công nhân bến tàu vác những hòm hàng đi tới đi lui, trong không khí hỗn tạp mùi nước biển, cà phê và mùi hương liệu không tên.

Tôi đứng trên đỉnh cầu thang mạn tàu, vịn lan can, nhìn mảnh đất xa lạ này.

Mười ngày lênh đênh trên biển, xương cốt tôi sắp rã rời cả rồi.

Thế nhưng lúc này, khát vọng được giẫm lên đất thực khiến bước chân tôi vững vàng hơn bất cứ lúc nào.

"Đại tiểu thư, chậm chút." Hộ vệ phía sau đi tới, muốn đỡ tôi.

Tôi xua tay.

Tự mình đi.

Từng bước, từng bước, đi xuống cầu thang mạn tàu.

Khoảnh khắc đặt chân lên đất Pháp, tôi hít sâu một hơi.

Gió biển tràn vào phổi, mang theo hơi thở xa lạ.

Tôi đến rồi.

Paris.

"Tống tiểu thư!"

Âm thanh đó xuyên qua đám đông, giống như một viên đá ném vào biển cả ồn ào.

Tôi ngẩng đầu lên.

Cố Thiếu Khanh đứng cách đó không xa.

Anh mặc một chiếc áo khoác dài màu xám nhạt, bên trong là bộ vest màu trắng kem, cổ áo thắt một chiếc khăn lụa màu xanh thẫm. Tóc chải chuốt tỉ mỉ, trên sống mũi đeo một cặp kính gọng vàng— tôi chưa bao giờ thấy dáng vẻ anh đeo kính.

Thế nhưng chiếc quạt kia, anh vẫn cầm trong tay.

Dưới ánh nắng, cả người anh như đang tỏa sáng.

Cái kiểu phong lưu tì thiếp, vừa vô lại vừa khiến người ta không thể rời mắt ấy.

Anh sải bước đi tới.

Đi tới trước mặt tôi.

Đứng định.

Cúi đầu nhìn tôi.

Trong đôi mắt ấy, có ánh sáng.

Rất sáng.

"Tống tiểu thư." Anh gọi tôi.

Giọng nói hơi run.

"Cố công t.ử." Tôi cười.

Anh sững sờ một lát.

Sau đó anh cười.

Nụ cười đó không giống trước kia.

Không phải kiểu vô lại.

Mà là thật lòng.

"Cô gầy đi rồi." Anh nói.

"Anh thì béo lên đấy."

Anh lườm tôi một cái.

Sau đó anh dang rộng cánh tay.

"Chào mừng đến Pháp." Anh nói.

Tôi do dự một chút.

Sau đó bước lên phía trước.

Khẽ ôm anh một cái.

Rất ngắn. "Sao anh biết hôm nay em sẽ đến?"

Nhưng tôi cảm nhận được cơ thể anh cứng đờ trong chốc lát.

Anh buông tôi ra.

Cúi đầu nhìn tôi.

"Tống tiểu thư," anh nói, "ngày nào tôi cũng đến đợi, có phải nên cảm động lắm không, lấy thân báo đáp đi!" Giọng điệu vẫn vô lại như thế.

Lời còn chưa dứt.

Trong dạ dày tôi bỗng nhiên một trận cuộn trào.

Cảm giác quen thuộc, khiến người ta nghẹt thở đó lại đến rồi.

Tôi bịt miệng.

Sắc mặt thay đổi.

Cố Thiếu Khanh sững sờ.

"Sao thế?"

Tôi xua xua tay.

Muốn nói không sao.

Nhưng luồng cuộn trào đó không ép xuống nổi.

Tôi xoay người.

Lao tới bên thùng rác cạnh đó.

Nôn rồi.

Nôn đến mức trời đất tối tăm.

Chút đồ trong dạ dày đều đổ sạch ra ngoài.

Cuối cùng chỉ còn lại nước chua.

Tôi vịn thùng rác, thở dốc.

Một bàn tay từ bên cạnh vươn tới.

Đưa cho tôi một chiếc khăn tay.

"Lau đi."

Giọng của Cố Thiếu Khanh.

Tôi đón lấy khăn tay, lau miệng.

Chậm rãi đứng thẳng người dậy.

Xoay người lại.

Nhìn anh.

Ánh mắt anh đã thay đổi.

Trong đó có sự lo lắng, có sự nghi hoặc, còn có một thứ—

Mà tôi không nói rõ được.

"Tống tiểu thư," anh hỏi từng chữ một, "cô đây là—"

Tôi nhìn anh.

Không nói gì.

Anh đợi một lát.

Không đợi được câu trả lời.

Sau đó ánh mắt anh dời xuống dưới.

Rơi trên bụng dưới của tôi.

Chỉ một thoáng.

Rất ngắn.

Nhưng tôi biết, anh đã nhìn thấy.

Anh đã đoán ra rồi.

Anh ngẩng đầu lên.

Nhìn vào mắt tôi.

Trong đôi mắt ấy, có thứ gì đó, từng chút, từng chút một, tối sầm lại.

Thế nhưng dưới cái tối tăm đó, lại có thứ khác.

Là sự xót xa.

Là sự bất lực.

Là cái kiểu—

Tôi biết rồi, nhưng tôi không quan tâm.

Thứ đó.

"Đi thôi," anh nói, giọng rất nhẹ, "xe ở bên ngoài."

Anh xoay người, đi về phía trước.

Tôi đứng tại chỗ, nhìn bóng lưng anh.

Vạt áo khoác bị gió thổi bay, lộ ra chiếc quần vest thẳng bên trong.

Anh đi được vài bước, dừng lại.

Không ngoảnh đầu.

"Tống tiểu thư."

"Vâng."

"Bất kể thế nào—" Anh khựng lại.

"Chào mừng đến Pháp."

Anh tiếp tục đi về phía trước.

Tôi đi theo.

Trong dạ dày vẫn đang cuộn trào.

Thế nhưng trong lòng tôi, có thứ gì đó đang lặng lẽ tan ra.

Chỗ ở mà Cố Thiếu Khanh sắp xếp nằm ở quận 16 Paris.

Một tòa lầu Tây độc lập, mang theo một khu vườn nhỏ. Phòng khách rất lớn, ngoài cửa sổ sát đất là t.h.ả.m cỏ được cắt tỉa gọn gàng. Trên lầu có ba phòng ngủ, trong đó căn lớn nhất dành cho tôi.

"Đây là studio của cô." Anh đẩy một cánh cửa ở tầng một ra.

Tôi đi vào.

Sững sờ.

Căn phòng rất lớn, hai mặt đều là cửa sổ, ánh nắng chiếu vào, khắp phòng đều là ánh vàng kim. Sát tường bày mấy hàng giá treo quần áo, trên đó trống không. Ở giữa có một chiếc bàn lớn, trải khăn trải bàn màu trắng. Trong góc còn có một chiếc máy khâu— kiểu cũ, loại đạp chân.

"Tôi biết cô thích dùng loại này." Anh nói.

Tôi xoay người lại, nhìn anh.

Anh tựa vào khung cửa, lắc lắc chiếc quạt kia.

"Sao anh biết?"

Anh cười.

"Dò hỏi đấy."

Tôi nhìn anh.

Trong lòng có thứ gì đó đang khẽ khàng lay động.

"Cố Thiếu Khanh," tôi nói, "cảm ơn anh."

Anh lắc quạt.

"Cảm ơn gì chứ?" Anh nói, "Đợi cô kiếm được tiền, chia hoa hồng cho tôi là được."

Tôi cười.

"Được."

Những ngày ở Paris, trôi qua nhanh hơn tôi tưởng tượng.

Tuần đầu tiên, tôi đến thăm bà chủ của tiệm thời trang La Vigne. Bà ấy là một phụ nữ người Pháp ngoài năm mươi tuổi, mặc bộ đồ do chính mình thiết kế, tao nhã như bước ra từ trong tranh. Bà ấy xem những mẫu sườn xám tôi mang tới, mắt sáng lên.

"Đẹp quá." Bà ấy nói, "Những thứ này nên để nhiều người nhìn thấy hơn."

Bà ấy ký hợp đồng ngay tại chỗ, tác phẩm của Vân Thường sẽ tiến vào salon quý tới của họ.

Tuần thứ hai, phu nhân Công tước đã đến.

Bà ấy ngồi chiếc xe hơi sang trọng màu đen, đích thân đến cửa. Phía sau theo hai nữ hầu, bưng mấy chiếc hộp lớn.

"Tống tiểu thư," bà ấy nắm tay tôi, "cuối cùng tôi cũng đợi được cô rồi."

Bà ấy mặc thử bộ sườn xám màu trắng trăng mà tôi mang tới.

Đứng trước gương, bà ấy nhìn rất lâu, rất lâu.

Sau đó bà ấy xoay người lại, vành mắt hơi đỏ.

"Tôi hồi trẻ ở Trung Quốc," bà ấy nói, "đã từng mặc bộ sườn xám như thế này. Sau này về Pháp, không bao giờ có lại được nữa."

Bà ấy nắm lấy tay tôi.

"Cảm ơn cô đã cho tôi tìm lại khoảng thời gian đó."

Ngày hôm đó, bà ấy đặt mười hai bộ sườn xám.

Trả trước một nửa tiền đặt cọc.

Một xấp dày tiền Franc.

Tuần thứ ba, tin tức bắt đầu lan truyền trong giới thượng lưu Paris.

"Người phụ nữ Trung Quốc đó, sườn xám của cô ấy có thể khiến bất kỳ người phụ nữ nào trở nên cao quý."

"Phu nhân Công tước đặt mười hai bộ, nghe nói còn định mang tới yến tiệc ở lâu đài."

"Tôi biết cô ấy, cô ấy ở quận 16, trong dinh cơ của ngài Cố."

Càng lúc càng có nhiều người tìm đến cửa.

Phu nhân ngân hàng, minh tinh nhà hát opera, con gái nhà ngoại giao, phu nhân Bá tước, phu nhân T.ử tước—

Họ ngồi trong studio của tôi, uống trà tôi pha, thử những bộ sườn xám tôi thiết kế.

Mỗi một bộ đều khiến mắt họ sáng lên.

Mỗi một bộ đều khiến họ rút sổ séc ra.

Tuần thứ tư, tôi bắt đầu đếm tiền.

Những tờ Franc, Bảng Anh, Đô la Mỹ đó chất trong ngăn kéo, thành một xấp dày.

Đám hộ vệ nhìn số tiền đó, mắt đều thẳng ra.

"Đại tiểu thư, mới có một tháng—"

Tôi cười.

"Đây mới chỉ là bắt đầu."

Thế nhưng cơ thể tôi cũng đang xảy ra thay đổi.

Mỗi sáng thức dậy, việc đầu tiên là nôn.

Nôn xong, cả người nhũn ra như một bãi bùn.

Thế nhưng tôi vẫn bò dậy.

Đến studio, gặp khách hàng, vẽ bản thiết kế, theo dõi tiến độ.

Ánh mắt đám hộ vệ nhìn tôi càng lúc càng kỳ lạ.

Cố Thiếu Khanh ngày nào cũng đến.

Mang bữa sáng, mang bữa trưa, mang đủ loại phương t.h.u.ố.c dân gian nghe nói có thể trị ốm nghén.

Chua, ngọt, đắng, cay—

Tôi thử từng thứ một.

Đều không có tác dụng.

Có một ngày, anh ngồi đối diện tôi, nhìn tôi ôm thùng rác nôn.

Nôn xong, tôi ngẩng đầu lên.

Ánh mắt anh rất phức tạp.

"Tống tiểu thư." Anh mở lời.

"Vâng."

"Cô—" Anh khựng lại, "mấy tháng rồi?"

Tôi nhìn anh.

"Không biết."

Anh sững sờ.

"Không biết?"

"Lúc xuất phát từ Kim Lăng, có lẽ đã có rồi." Tôi nói, "Tính ra thì sắp được ba tháng rồi nhỉ."

Anh im lặng một lát.

"Hắn biết không?"

Tôi lắc đầu.

"Thông tin bị cắt đứt rồi." Tôi nói, "Tiền tuyến đ.á.n.h nhau rồi, thư từ bên Kim Lăng không qua được."

Anh lại im lặng.

Rất lâu, rất lâu.

Sau đó anh đứng dậy.

Đi tới bên cửa sổ.

Lưng quay về phía tôi.

"Tống tiểu thư." Anh mở lời.

Giọng nói hơi khàn.

"Vâng."

"Nếu như—" Anh khựng lại, "nếu như hắn không trở lại—"

Tim tôi thắt lại một cái đau đớn.

"Cố Thiếu Khanh!"

Anh xoay người lại.

Nhìn tôi.

Trong đôi mắt ấy có ánh sáng.

Rất sáng.

Thế nhưng dưới cái ánh sáng đó, có thứ khác.

Là sự nghiêm túc.

Là cái kiểu—

Tôi nói hết lời trong lòng ra rồi, cô xem mà tính.

Sự nghiêm túc đó.

"Nếu như hắn không trở lại," anh nói từng chữ một, "đứa trẻ này, tôi nuôi."

Tôi sững sờ.

"Anh nói gì?"

Anh đi tới.

Đứng trước mặt tôi.

Cúi đầu nhìn tôi.

"Tôi nói," anh nói từng chữ một, "đứa trẻ này, tôi coi như con đẻ mà nuôi."

Mắt tôi nóng lên.

"Cố Thiếu Khanh—"

"Cô đừng nói gì cả." Anh ngắt lời tôi, "Tôi biết cô thích hắn. Tôi biết trong lòng cô chỉ có hắn. Tôi biết— tôi cái gì cũng biết."

Anh khựng lại.

"Nhưng vạn nhất thì sao?"

"Vạn nhất hắn không trở lại."

"Vạn nhất cô một mình mang theo đứa trẻ, ở nơi đất khách quê người này."

Anh nhìn tôi.

Ánh sáng trong đôi mắt ấy rất mềm mại.

"Cô rốt cuộc cũng phải có một người bên cạnh." Anh nói.

Tôi đứng đó, nghe những lời này.

Trong lòng có thứ gì đó đang lặng lẽ lay động.

Không phải là rung động.

Mà là thứ khác.

Là sự cảm động khi được đối xử chân thành.

"Cố Thiếu Khanh," tôi khẽ nói, "anh có biết không, anh như vậy rất ngốc?"

Anh cười.

Nụ cười vừa phong lưu vừa vô lại đó.

"Ngốc thì ngốc." Anh nói, "Tôi ấy mà, chính là thích làm chuyện ngốc nghếch."

Anh vươn tay ra.

Trước mặt tôi.

"Tống tiểu thư," anh nói, "để tôi chăm sóc cô."

Tôi nhìn anh.

Nhìn bàn tay đó.

Thon dài, sạch sẽ, khớp xương rõ ràng.

Không giống với một bàn tay khác.

Bàn tay đó có vết chai s.ú.n.g.

Bàn tay đó sẽ ép tôi lên tường.

Bàn tay đó sẽ khóa xích sắt vào chân tôi.

Thế nhưng bàn tay đó hiện giờ không có ở đây.

Ở phương xa.

Trên chiến trường.

Ở nơi thông tin bị cắt đứt, bặt vô âm tín đó.

Tôi nhắm mắt lại.

Trong đầu toàn là gương mặt của anh.

Sau đó tôi mở mắt ra.

Nhìn Cố Thiếu Khanh.

"Cố Thiếu Khanh," tôi nói, "cảm ơn anh."

Tay anh khựng lại một chút.

"Nhưng em không thể đồng ý với anh."

Ánh mắt anh tối sầm lại một chút.

"Tại sao?"

Tôi nhìn anh.

"Bởi vì," tôi nói, "em đã hứa với anh ấy."

"Đợi anh ấy về."

Đôi mắt anh từng chút, từng chút một, tối sầm lại.

Thế nhưng dưới cái tối tăm đó, có thứ khác.

Là sự thấu hiểu.

Là sự tôn trọng.

Là cái kiểu—

Tôi biết rồi, nhưng tôi vẫn sẽ đợi cô.

Sự quật cường đó.

Anh thu tay về.

Cười.

Nụ cười vẫn vô lại như thường ngày.

"Được." Anh nói, "Vậy tôi đợi."

"Đợi cô hồi tâm chuyển ý."

"Đợi hắn—"

Anh khựng lại.

"Thực sự không trở lại."

Tim tôi thắt lại một cái đau đớn.

"Cố Thiếu Khanh!"

Anh giơ tay lên.

"Đùa thôi mà." Anh nói.

Anh xoay người, đi về phía cửa.

Đi được vài bước, dừng lại.

Không ngoảnh đầu.

"Tống tiểu thư."

"Vâng."

"Hắn sẽ trở lại thôi."

"Cái thằng điên đó, Diêm Vương cũng chẳng dám nhận."

Anh đi rồi.

Cánh cửa đóng lại sau lưng.

Tôi đứng tại chỗ, nhìn cánh cửa đó.

Nước mắt chảy dài.

Thế nhưng tôi đang cười.

Bởi vì tôi biết—

Anh ấy nói đúng.

Cái thằng điên đó, sẽ trở lại thôi.

Ngày tháng từng ngày trôi qua.

Danh tiếng của Vân Thường càng lúc càng lớn.

Báo chí Paris bắt đầu đưa tin về nhà thiết kế sườn xám đến từ phương Đông này.

"Cơn lốc phương Đông quét qua giới thời trang Paris."

"Tống Thiến— người phụ nữ phương Đông khiến phụ nữ Pháp phát cuồng."

"Bí mật của Vân Thường: Những bộ sườn xám khiến phụ nữ tỏa sáng."

Đơn hàng bay tới như những bông tuyết.

Một mình tôi bận không xuể, bắt đầu tuyển người.

Hai cô gái người Pháp, đã từng học may vá, tay chân lanh lẹ. Còn có một du học sinh Trung Quốc, giúp tôi xử lý văn thư và phiên dịch.

Studio càng lúc càng náo nhiệt.

Tiền kiếm được càng lúc càng nhiều.

Đám hộ vệ ngày nào cũng đếm tiền, đếm đến mức mỏi tay.

"Đại tiểu thư," họ nhìn những cuốn sổ sách đó, "cô trong một tháng này kiếm được còn nhiều hơn Tống gia kiếm trong một năm."

Tôi cười.

"Đây mới chỉ là bắt đầu."

Thế nhưng lòng tôi luôn treo lơ lửng.

Thông tin bị cắt đứt rồi.

Thư từ Kim Lăng gửi tới, một bức cũng không có.

Ngày nào tôi cũng sai người đến cục điện báo dò hỏi.

Ngày nào cũng vậy.

Thế nhưng câu trả lời lần nào cũng giống nhau.

"Không có."

"Không có."

"Không có."

Tôi bắt đầu sợ.

Sợ anh thực sự không trở lại được nữa.

Sợ anh thực sự—

C.h.ế.t trên chiến trường bên kia.

Đêm hôm đó, tôi lại nôn.

Nôn xong, cả người kiệt sức nằm trên giường.

Ánh trăng từ ngoài cửa sổ tràn vào, soi lên người tôi.

Tôi cúi đầu nhìn bụng dưới.

Ở đó hơi nhô lên.

Rất nhỏ.

Nhưng tôi có thể cảm nhận được.

Ở đó có một người.

Của anh.

Của tôi.

Tôi vươn tay ra, khẽ vuốt ve.

"Con à," tôi khẽ nói, "cha con sẽ đến thôi."

"Anh ấy sẽ đến."

"Chắc chắn sẽ đến."

Bụng bỗng nhiên động đậy một cái.

Rất nhẹ.

Nhẹ như ảo giác.

Nhưng tôi biết, không phải.

Nó đang đáp lại tôi.

Đang nói—

Mẹ ơi, con biết rồi.

Con đợi đây.

Tháng thứ hai, tin tức cuối cùng cũng đến.

Không phải từ Kim Lăng.

Mà là từ cục điện báo.

Chiều hôm đó, Cố Thiếu Khanh xông vào studio.

Sắc mặt tái nhợt.

Trong tay cầm một tờ điện báo.

Tôi đứng dậy.

Nhìn anh.

"Sao thế?"

Anh đi tới.

Đưa tờ điện báo cho tôi.

Tôi đón lấy.

Liếc nhìn một cái.

Sững sờ.

"Quân Nhật xâm lược toàn diện Trung Hoa. Chiến dịch Thượng Hải bùng nổ. Kim Lăng nguy cấp. Thương hiệu họ Tống bị tổn thất. Thông tin hoàn toàn bị cắt đứt. Bộ phận của Tô Chí Thành không rõ tung tích."

Chân tôi nhũn ra.

Cố Thiếu Khanh đỡ lấy tôi.

"Tống tiểu thư—"

Tôi không nói gì.

Chỉ nhìn tờ điện báo đó.

Từng chữ, từng chữ một.

Quân Nhật xâm lược toàn diện Trung Hoa.

Kim Lăng nguy cấp.

Thương hiệu họ Tống bị tổn thất.

Thông tin hoàn toàn bị cắt đứt.

Bộ phận của Tô Chí Thành—

Không rõ tung tích.

Không rõ tung tích.

Bốn chữ đó giống như bốn viên đạn, b.ắ.n vào tim tôi.

"Tống tiểu thư!" Giọng Cố Thiếu Khanh vang lên bên tai.

Tôi ngẩng đầu lên.

Nhìn anh.

Trong đôi mắt ấy có sự sợ hãi.

Có sự sợ hãi mà tôi chưa từng thấy bao giờ.

"Anh ấy—" Giọng tôi run rẩy, "anh ấy—"

Cố Thiếu Khanh ôm tôi vào lòng.

"Đừng sợ." Anh nói, "Đừng sợ."

"Hắn sẽ không sao đâu."

"Cái thằng điên đó, Diêm Vương cũng chẳng dám nhận."

Tôi tựa vào lòng anh.

Cả người run rẩy.

Nước mắt chảy dài.

Không cầm được.

Tô Chí Thành.

Anh ở đâu?

Anh đã hứa với em rồi mà.

Anh nói sẽ trở lại mà.

Anh nói—

Sẽ trở lại cởi bỏ sợi xích sắt đó mà.

Anh đã nói mà—

Ánh nắng ngoài cửa sổ vẫn sáng rực như thế.

Sông Seine vẫn đẹp như thế.

Thế nhưng lòng tôi trống rỗng rồi.

Tối hôm đó, tôi ngồi một mình trong studio.

Trong tay siết c.h.ặ.t tờ điện báo đó.

Nhìn rất lâu, rất lâu.

Cửa mở.

Cố Thiếu Khanh đi vào.

Bưng một ly sữa nóng.

Đặt trước mặt tôi.

"Uống đi." Anh nói.

Tôi nhìn anh.

Trong mắt anh có tia m.á.u.

Có sự mệt mỏi.

Có một thứ gì đó mà tôi không hiểu nổi.

"Cố Thiếu Khanh." Tôi mở lời.

"Vâng."

"Nếu như anh ấy thực sự—"

Tôi không nói tiếp được nữa.

Anh quỳ xuống.

Nhìn vào mắt tôi.

"Tống tiểu thư." Anh nói từng chữ một, "Cô nghe cho rõ đây."

Tôi nhìn anh.

"Bất kể hắn có trở lại hay không," anh nói, "tôi đều sẽ chăm sóc cô."

"Cô và đứa trẻ, tôi đều chăm sóc."

"Cả đời."

Mắt tôi nóng lên.

"Cố Thiếu Khanh—"

Anh giơ tay lên.

Khẽ lau đi nước mắt của tôi.

"Đừng khóc." Anh nói, "Hắn về sẽ mắng tôi mất."

Tôi sững sờ một lát.

Sau đó tôi cười.

Vừa khóc vừa cười.

"Được." Tôi nói.

Anh đứng dậy.

Đi tới bên cửa sổ.

Nhìn màn đêm đen kịt bên ngoài.

"Tống tiểu thư."

"Vâng."

"Hắn sẽ trở lại thôi."

Giọng anh rất nhẹ.

"Cái hạng người đó," anh nói, "sẽ không dễ c.h.ế.t như vậy đâu."

Tôi ngồi đó nhìn anh.