Chạy Trốn Khỏi Thiếu Soái Quân Phiệt - Chương 33: Hòa Bình

Ngày tháng trôi qua trong sự lo lắng từng ngày, đầy dằn vặt. Khoảng cách giữa Thượng Hải và Kim Lăng chẳng qua chỉ ba trăm dặm, cha, anh trai, mọi người vẫn ổn chứ?

Làm ăn của Vân Thường nóng đến mức bỏng tay.

Số 34 đại lộ Montaigne đã không còn đủ dùng nữa. Mỗi ngày trước cửa đều xếp hàng dài, người đến không chỉ là các quý phụ Paris, mà còn có những vị khách từ London, Brussels, Geneva lặn lội tìm đến. Họ xách vali da, ở trong những khách sạn gần đó, chỉ để đợi một bộ sườn xám.

Cố Thiếu Khanh lại giúp tôi tìm một mặt bằng cửa tiệm.

Số 241 phố Saint-Honoré. Đó là một con phố cổ hơn cả đại lộ Montaigne, hai bên toàn là những tiệm thời trang hàng đầu. Chanel, Dior, Balenciaga đều ở trên con phố đó.

Anh ấy nói: "Tống Thiến, em nên đứng cùng họ rồi."

Ngày khai trương, tôi không cắt băng.

Chỉ đứng ở cửa, nhìn tấm biển hiệu mới làm.

"Vân Thường • Tống".

Hai chữ nhỏ màu vàng kim, khảm trên đá cẩm thạch.

Nhân viên tiệm ra ra vào vào, bận rộn treo quần áo. Ánh nắng chiếu vào tủ kính trưng bày, bộ sườn xám màu trắng trăng đó tỏa ra ánh sáng dịu nhẹ.

Tôi xoay người lại.

Trước cửa đã xếp hàng mười mấy người.

Có người đeo ngọc trai, có người xách túi Birkin, có người dắt ch.ó. Họ nhìn thấy tôi, gật đầu với tôi.

Tôi gật đầu, coi như đáp lễ.

Sau đó đi vào trong.

Tiên sinh kế toán đã đợi tôi rồi.

"Đại tiểu thư, đây là danh sách đặt hẹn hôm nay. Sáng mười bảy vị, chiều hai mươi tư vị. Còn có mấy vị không hẹn trước, hỏi có thể chen ngang không."

Tôi đón lấy danh sách, quét mắt nhìn một lượt.

"Chen đi. Tiền vẫn thu như thường, thời gian xếp sau."

"Vâng."

Ông ấy lại đưa tới một cuốn sổ sách.

"Đây là doanh thu tuần trước. Tổng cộng hai mươi ba vạn bốn nghìn sáu trăm Franc. Bên Bảng Anh còn có một vạn hai, Đô la Mỹ tám nghìn, vẫn chưa đổi."

Tôi lật vài trang.

Sau đó đóng lại.

"Biết rồi."

Ông ấy lui xuống.

Tôi đứng sau quầy, nhìn khách trong tiệm.

Ba phòng thử đồ đều đã kín chỗ. Nhân viên tiệm chạy tới chạy lui, bưng quần áo, cầm thước dây. Có người xoay vòng trước gương, có người thảo luận màu sắc thêu hoa, có người lật xem tập tranh, chỉ vào một trang nào đó nói "Tôi muốn bộ này".

Trước cửa lại có người đi vào.

Lại đi vào.

Lại đi vào.

Một buổi chiều, cửa không lúc nào ngừng.

Năm giờ rưỡi chiều, tiễn vị khách cuối cùng đi.

Nhân viên tiệm mệt đến mức nằm bò ra ghế.

Tôi sai người đi mua cà phê nóng và bánh sừng bò.

Họ vừa uống cà phê, vừa gặm bánh mì, lại bắt đầu thảo luận về lịch hẹn ngày mai.

"Sáng mai mấy vị đến từ Anh đó, nghe nói mỗi người muốn đặt ba bộ."

"Chiều mai vị phu nhân Nam tước đó là khó chiều nhất, lần trước thử tám bộ mới đặt một bộ."

"Không sao, bà ấy có tiền."

Tôi nghe họ trò chuyện, không xen vào.

Chỉ đứng trước cửa sổ, nhìn đèn đường đã thắp sáng bên ngoài.

Đêm ở phố Saint-Honoré còn đẹp hơn ban ngày. Những tủ kính trưng bày của các tiệm thời trang tỏa sáng, người đi đường mặc những chiếc áo khoác chỉnh tề, chậm rãi đi qua dưới ánh đèn.

Tiệm của tôi cũng đang tỏa sáng.

Những bộ sườn xám đó tỏa ra ánh sáng mềm mại trong đèn.

Ngày tiến đấu kim.

Lời này không sai chút nào.

Thế nhưng có nhiều tiền hơn nữa thì đã sao?

Tôi muốn dùng tiền vào việc cứu quốc cứu dân, muốn mua v.ũ k.h.í t.h.u.ố.c men cho họ, tôi muốn dốc hết sức lực lớn nhất của mình.

Tôi gọi tiên sinh kế toán đến nhà.

Sổ sách trải trên bàn, thành một xấp dày. Ông ấy lật từng trang cho tôi xem, vừa lật vừa báo số.

"Đại tiểu thư, doanh thu tháng này là hai mươi tám vạn Franc, bên Bảng Anh còn có bốn vạn hai, Đô la Mỹ ba vạn sáu. Trừ đi nhân công, tiền thuê nhà, tiền nguyên liệu, lợi nhuận ròng khoảng ba mươi mốt vạn."

Tôi gật đầu.

"Tiền mặt có thể động đến là bao nhiêu?"

Ông ấy sững sờ một lát.

"Cô cần bao nhiêu?"

"Toàn bộ."

Tay ông ấy khựng lại.

"Đại tiểu thư, đó là—"

"Toàn bộ." Tôi lặp lại một lần, "Tiền mặt có thể động đến, lấy ra toàn bộ."

Ông ấy nhìn tôi, muốn nói gì đó, lại nuốt xuống.

"Vâng."

Ba ngày sau, tiền đã gom đủ.

Bốn mươi bảy vạn Franc, tám vạn Bảng Anh, sáu vạn Đô la Mỹ.

Chất đống trên bàn như một ngọn núi nhỏ.

Cố Thiếu Khanh đứng bên cạnh, nhìn số tiền đó.

"Tống Thiến, em điên rồi sao?"

Tôi không thèm để ý đến anh ấy.

Lấy ra một tờ giấy, bắt đầu viết.

Penicillin. Thuốc tiêu viêm. Kim tiêm giảm đau. Bột cầm m.á.u. Dao phẫu thuật. Băng gạc. Gạc y tế. Cồn.

Từng dòng từng dòng, liệt kê rõ ràng rành mạch.

Viết xong, đưa cho anh ấy.

"Những thứ này, có thể mua được không?"

Anh ấy đón lấy, liếc nhìn một cái.

Im lặng rất lâu.

Sau đó anh ấy ngẩng đầu lên.

"Có thể." Anh ấy nói, "Nhưng không vận chuyển vào được."

Tôi nhìn anh ấy.

"Nghĩ cách đi."

Anh ấy lại im lặng một lát.

Sau đó anh ấy gật đầu.

"Tôi thử xem."

Anh ấy đi rồi.

Tôi ngồi trước cửa sổ, nhìn sông Seine bên ngoài.

Số tiền đó là tâm huyết nửa năm của tôi.

Là lợi nhuận của Vân Thường.

Là tiền sữa bột của Hòa Bình.

Thế nhưng bên kia đang đ.á.n.h trận.

Cha đã quyên góp toàn bộ Tống gia rồi.

Những người lính đó không có t.h.u.ố.c, không có đồ ăn, dùng v.ũ k.h.í nhẹ để chống lại máy bay đại bác của người Nhật.

Họ có trụ vững nổi không?

Tôi không biết.

Thế nhưng tôi biết—

Tôi phải làm chút gì đó.

Dù chỉ là một ống Penicillin.

Dù chỉ là một cuộn băng gạc.

Dù chỉ là—

Một chút tâm ý.

Nửa tháng sau, lô vật tư đầu tiên đã lên đường.

Penicillin một nghìn ống, t.h.u.ố.c tiêu viêm năm mươi thùng, dụng cụ phẫu thuật ba mươi bộ. Còn có bột cầm m.á.u, gạc y tế, băng gạc, xếp đầy hai xe tải lớn.

Cố Thiếu Khanh đích thân đưa tới Marseille, nhìn chúng được bốc lên tàu.

Con tàu đó treo cờ Thụy Sĩ, đi tuyến đường trung lập, qua Ấn Độ Dương tiến vào Trung Quốc.

Ba tháng sau, nhận được một bức thư.

Nét chữ của cha.

"Thuốc đã nhận được. Bệnh viện thương binh có thể dùng trong nửa năm. Thay cha cảm ơn vị Cố tiên sinh đó."

"Còn có—"

"Hắn không biết liệu còn sống hay không."

Tôi siết c.h.ặ.t bức thư đó, nhìn rất lâu, rất lâu.

Nước mắt chảy dài.

Thế nhưng tôi đang cười.

Không có tin tức chính là tin tức tốt nhất.

Vậy là tốt rồi.

Vậy là tốt rồi.

Ngoài cửa sổ, sông Seine vẫn đang chảy.

Ánh nắng Paris vẫn tốt như thế.

Tôi đứng trước cửa sổ, tay đặt lên n.g.ự.c.

Ở đó có một sợi dây đỏ.

Buộc lấy mạng của anh.

Buộc lấy mạng của tôi.

Buộc lấy—

Sự hòa bình của chúng tôi.

Cố Thiếu Khanh ngày nào cũng đến.

Có lúc mang đồ ăn, có lúc mang tin tức, có lúc chẳng mang gì cả, cứ ngồi ở góc tiệm, lật chiếc quạt của anh ấy.

Nhân viên tiệm đều đã quen anh ấy rồi, gọi anh ấy là "Cố tiên sinh".

Có mấy cô gái nhỏ lén hỏi tôi: "Tống tiểu thư, Cố tiên sinh có phải đang theo đuổi cô không?"

Tôi không nói gì.

Họ liền tự mình đoán.

"Chắc chắn rồi."

"Ngày nào cũng đến, có thể không phải sao?"

"Thì đã sao, Cố tiên sinh lần nào đến cũng nhìn chằm chằm Tống tiểu thư, ánh mắt đó, chậc chậc."

Tôi nghe thấy rồi, không thèm để ý.

Họ không hiểu.

Ánh mắt của Cố Thiếu Khanh, tôi hiểu được.

Trong đó có sự yêu thích, có sự xót xa, có sự lo lắng, có sự chờ đợi.

Đợi tôi hồi tâm chuyển ý.

Đợi tôi buông bỏ người đó.

Đợi một cái vạn nhất mãi mãi không đợi được.

Thế nhưng anh ấy chưa bao giờ ép tôi.

Chưa bao giờ nói ra.

Chỉ là đến.

Ngày nào cũng đến.

Bụng đã chín tháng rồi.

Lớn đến mức đi lại cũng khó khăn. Buổi tối nằm không được, chỉ có thể nửa tựa vào. Bé con trong bụng động đậy dữ dội, có lúc đạp khiến tôi cả đêm không ngủ được.

Thế nhưng tôi vẫn đến tiệm.

Ngày nào cũng đến.

Chín giờ sáng đến, sáu giờ tối về.

Nhân viên tiệm khuyên tôi nghỉ ngơi, tôi nói không cần.

Không làm việc sẽ lại nghĩ đến anh.

Nghĩ nhiều rồi, sợ chính mình trụ không vững.

Chiều hôm đó, tôi đang ở trong phòng thử đồ giúp một vị khách điều chỉnh vòng eo.

Cửa đột nhiên bị đẩy ra.

Cố Thiếu Khanh đứng ở cửa.

Sắc mặt trắng bệch như tờ giấy.

Trong tay siết c.h.ặ.t một tờ điện báo.

Lòng tôi bỗng chìm xuống tận đáy.

"Sao thế?"

Anh ấy không nói gì.

Đi tới.

Đưa tờ điện báo cho tôi.

Tôi đón lấy.

Cúi đầu nhìn.

"Bộ phận của Tô Chí Thành bị quân Nhật bao vây trọng điểm tại phòng tuyến Giang Ninh. Kịch chiến ba ngày đêm. Toàn quân bị tiêu diệt. Không một ai sống sót."

Mấy chữ đó giống như viên đạn.

Từng viên từng viên b.ắ.n vào mắt.

Bắn vào não.

Bắn vào tim.

Tôi đứng đó.

Tờ điện báo trượt khỏi tay.

Chân nhũn ra.

Cố Thiếu Khanh một tay đỡ lấy tôi.

"Tống Thiến—"

Tôi không nghe thấy gì cả.

Cái gì cũng không nghe thấy.

Bên tai chỉ có tiếng ù ù gầm rú.

Toàn quân bị tiêu diệt.

Không một ai sống sót.

Anh ấy c.h.ế.t rồi.

C.h.ế.t rồi.

Tô Chí Thành—

C.h.ế.t rồi.

Trước mắt tôi tối sầm lại.

Khi tỉnh lại, tôi nằm trên giường bệnh trong bệnh viện.

Đèn rất sáng, ch.ói đến mức đau mắt.

Bụng đang đau.

Rất đau.

Từng cơn từng cơn, như có thứ gì đó đang trì xuống dưới.

Tôi cúi đầu nhìn.

Trên ga giường toàn là m.á.u.

"Con ơi—" Giọng tôi khàn đặc không giống chính mình.

Có người nắm lấy tay tôi.

Cố Thiếu Khanh.

Vành mắt anh ấy đỏ hoe, nhưng giọng nói rất vững.

"Đừng sợ. Bác sĩ đến rồi. Em phải kiên trì lên."

Bác sĩ đang nói chuyện.

Tiếng Pháp.

Rất nhanh.

Tôi nghe không hiểu.

Thế nhưng tôi nghe hiểu được một từ—

"Phẫu thuật".

"Ký tên—"

Có người đưa tới một tờ giấy.

Cố Thiếu Khanh đón lấy.

Anh ấy nhìn tôi.

"Tống Thiến, cần người nhà ký tên."

Tôi nhìn anh ấy.

Nước mắt chảy dài.

"Anh ấy c.h.ế.t rồi..."

"Ký tên đi."

Giọng anh ấy vững đến đáng sợ.

"Bây giờ không phải lúc để em khóc. Con vẫn còn đó. Em phải sống."

Tôi gật đầu.

Gật đầu.

Thế nhưng nước mắt không cầm được.

Anh ấy cầm b.út lên.

Viết lên tờ giấy dòng chữ—

"Cố Thiếu Khanh".

"Quan hệ với bệnh nhân: Chồng".

Anh ấy đặt b.út xuống.

Nhìn bác sĩ.

"Tôi ký rồi. Cứu cô ấy."

Bác sĩ gật đầu.

Tôi bị đẩy vào phòng phẫu thuật.

Cánh cửa đóng lại sau lưng.

Đèn rất sáng.

Rất ch.ói.

Có người đang nói chuyện.

Có thứ gì đó đang động đậy.

Bụng đau đến mức tôi muốn hét lên.

Nhưng hét không ra tiếng.

Chỉ có nước mắt.

Cứ chảy mãi.

Cứ chảy mãi.

Tô Chí Thành—

Anh c.h.ế.t rồi.

Con của chúng ta—

Phải làm sao đây?

---

Không biết đã qua bao lâu.

Có lẽ rất lâu.

Có lẽ không lâu lắm.

Bỗng nhiên có một tiếng khóc chào đời.

Rất nhỏ.

Rất lanh lảnh.

Như một tia sáng, x.é to.ạc những đau đớn và bóng tối đó.

Tôi mở mắt ra.

Bác sĩ giơ một vật nhỏ đỏ hỏn lên.

"Thưa bà, là một bé trai."

Bé trai.

Con trai của anh.

Tôi vươn tay ra.

Muốn chạm vào.

Không với tới.

Trước mắt lại tối sầm.

Lần nữa tỉnh lại, phòng bệnh rất yên tĩnh.

Ngoài cửa sổ có ánh trăng.

Ánh trăng Paris cũng giống như ở Kim Lăng.

Tôi nằm đó, cả người như rã rời.

Thế nhưng tôi biết, có thứ gì đó đã khác rồi.

Tôi cúi đầu nhìn.

Bên cạnh nằm một người rất nhỏ, rất nhỏ.

Bọc trong chiếc tã trắng, nhắm mắt, đang ngủ rất say.

Gương mặt nó thật nhỏ.

Mũi thật nhỏ.

Miệng thật nhỏ.

Thế nhưng đôi lông mày đó—

Đôi lông mày đó, đậm như mực.

Giống người đó.

Nước mắt tôi lại chảy dài.

"Bé con," tôi khẽ nói, "cha con—"

Không nói tiếp được nữa.

Cửa mở.

Cố Thiếu Khanh đi vào.

Anh ấy đứng bên giường, cúi đầu nhìn vật nhỏ đó.

Nhìn rất lâu, rất lâu.

"Giống hắn." Anh ấy nói.

Tôi gật đầu.

Anh ấy lại nhìn một lát.

Sau đó ngẩng đầu lên.

Nhìn tôi.

Trong đôi mắt ấy có tia m.á.u, có sự mệt mỏi, có một thứ gì đó mà tôi không hiểu nổi.

"Tống Thiến." Anh ấy gọi tôi.

"Vâng."

"Điện báo—"

Tôi nhắm mắt lại.

"Có lẽ không chuẩn."

Tôi mở mắt ra.

Nhìn anh ấy.

"Anh nói gì?"

Anh ấy khựng lại.

"Tình hình chiến sự đó, tin tức hỗn loạn. Toàn quân bị tiêu diệt, không nhất định là hắn đã c.h.ế.t."

Tim tôi hẫng đi một nhịp.

"Anh là nói—"

"Tôi là nói," anh ấy nói từng chữ một, "vạn nhất."

"Vạn nhất hắn chưa c.h.ế.t."

"Vạn nhất hắn còn sống."

Nước mắt tôi lại trào ra.

"Cố Thiếu Khanh—"

Anh ấy xua xua tay.

"Đừng cảm ơn tôi." Anh ấy nói, "Tôi chỉ là—"

Anh ấy khựng lại.

"Không muốn em hận tôi."

Tôi sững sờ.

"Hận anh?"

Anh ấy nhìn đứa trẻ sơ sinh nhỏ bé kia.

"Hắn nếu thực sự c.h.ế.t rồi," anh ấy nói, "đứa trẻ này sẽ là của tôi."

"Thế nhưng hắn nếu không c.h.ế.t—"

Anh ấy cười.

Nụ cười đó đắng chát khiến người ta xót xa.

"Tôi sẽ phải trả lại thôi."

Tôi nhìn anh ấy.

Nhìn cái người vừa ngốc nghếch vừa vô lại vừa thâm tình này.

"Cố Thiếu Khanh," tôi khẽ nói, "cảm ơn anh."

Anh ấy lắc đầu.

"Đừng cảm ơn." Anh ấy nói, "Đợi chính hắn đến cảm ơn."

Anh ấy vươn tay ra.

Khẽ chạm vào gương mặt nhỏ của đứa trẻ.

Vật nhỏ đó động đậy một cái, không tỉnh.

Cố Thiếu Khanh cười.

"Cái thằng nhóc thối này," anh ấy nói, "cùng một đức hạnh với cha nó."

Tôi không nhịn được mà mỉm cười.

Vừa cười vừa khóc, nước mắt lại chảy dài.

Anh ấy nhìn tôi.

"Tống Thiến."

"Vâng."

"Đặt cho nó một cái tên đi."

Tôi nhìn gương mặt nhỏ bé đó.

Ánh trăng soi lên mặt nó, đôi lông mày đậm đó hiện lên vô cùng rõ rệt trong ánh sáng.

Tôi nhớ đến người đó.

Nhớ đến anh ấy nói "Đợi anh về".

Nhớ đến bông hoa quế khô héo mà anh ấy cất trong n.g.ự.c suốt bảy trăm ngày.

Nhớ đến sợi dây đỏ mà anh ấy buộc vào cổ tay tôi khi đi.

Sau này tôi tháo xuống, buộc vào cổ tay anh ấy.

Mang theo nó.

Sống sót trở về.

Anh ấy chưa trở về.

Thế nhưng anh ấy đã gửi đứa trẻ này tới.

"Hòa Bình." Tôi nói.

Cố Thiếu Khanh sững sờ một lát.

"Cái gì?"

Tôi nhìn ra ngoài cửa sổ.

Đêm Paris lặng lẽ.

Thế nhưng ở phương Đông xa xôi kia, khói lửa chiến tranh vẫn đang bùng cháy.

"Hòa Bình." Tôi lặp lại một lần, "Hy vọng khi nó lớn lên, thế gian này không còn chiến tranh nữa."

Cố Thiếu Khanh im lặng một lát.

Sau đó anh ấy gật đầu.

"Tên hay."

Anh ấy cúi đầu, nhìn đứa trẻ sơ sinh nhỏ bé.

"Hòa Bình," anh ấy khẽ nói, "chào mừng đến với loạn thế này."

Vật nhỏ động đậy một cái.

Ngáp một cái.

Tiếp tục ngủ.

Những nỗi đau trên cơ thể đều không bằng nỗi đau trong lòng tôi, những người thân mà tôi ngày đêm mong nhớ, tôi không biết mọi người vẫn ổn chứ?

PS ngoại truyện: 【Tống phụ quyên sản】

Tống Minh Lễ ngồi trong thư phòng suốt một đêm.

Sổ sách trải trên bàn, thành một xấp dày, đó là tâm huyết ba đời của Tống gia. Ông lật xem những trang giấy ố vàng đó, mỗi một trang là một vụ làm ăn, mỗi một vụ làm ăn là một con đường— từ Kim Lăng đến Thượng Hải, từ Thượng Hải đến Hồng Kông, từ Hồng Kông đến Nam Dương. Những con đường đó là do cha ông đi ra, là do ông tiếp nối đi ra, vốn dĩ nên là do con trai ông tiếp tục đi xuống.

Ông có mấy người con trai.

Chỉ có một đứa con gái này.

Con gái ở Paris, sống rất tốt.

Ông đóng sổ sách lại.

Ngoài cửa sổ có tiếng pháo. Rất xa, trầm đục, không phân biệt được là của ta hay của địch. Thế nhưng ông biết, quân địch càng lúc càng gần rồi. Tuyến phòng thủ ngoài thành Kim Lăng từng ngày từng ngày co cụm về phía sau. Những người lính mặc quân phục rách nát kia từng ngày từng ngày rút lui về phía sau.

Ông đứng dậy, đi tới bên cửa sổ.

Ánh trăng chiếu vào, soi lên mặt ông. Người đã ngoài sáu mươi tuổi rồi, tóc bạc quá nửa, nhưng sống lưng vẫn thẳng tắp. Trên thương trường sát phạt quyết đoán cả đời, chưa bao giờ thua cuộc.

Thế nhưng lần này, ông thua rồi.

Thua trước đạn pháo, thua trước lưỡi lê, thua trước những con súc sinh từ bên kia biển kéo sang.

Ông xoay người lại.

Nhìn những cuốn sổ sách trên bàn.

Đó là Tống gia.

Đó là cha ông để lại cho ông, là ông muốn để lại cho con gái.

Thế nhưng con gái cần những thứ này làm gì?

Cô ấy ở Paris, kiếm được còn nhiều hơn ông. Những bộ sườn xám đó, những thiết kế đó, sự săn đón của các quý phu nhân phương Tây đó— cô ấy không cần những thứ này nữa rồi.

Thế nhưng những người lính đó cần.

Những người lính đang nằm phục trong chiến hào, bụng đói meo, dùng thân xác bằng xương bằng thịt để chống lại máy bay đại bác của quân địch, cần.

Những người lính thiếu y thiếu t.h.u.ố.c, vết thương mưng mủ, đau đớn đến c.h.ế.t đi sống lại, cần.

Những người lính c.h.ế.t đi mà không có ai chôn cất, cần.

Ông đi trở lại bàn.

Cầm b.út lên.

"Thương hiệu họ Tống, tính ra có ba mươi bảy gian cửa tiệm, mười hai kho hàng, bốn nhà máy, tất cả quyên góp làm quân nhu."

Tay ông rất vững.

Viết xong, đặt b.út xuống.

Nhìn dòng chữ đó.

Ba mươi bảy gian cửa tiệm, mười hai kho hàng, bốn nhà máy.

Đó là tâm huyết hai mươi năm của ông.

Thế nhưng thì đã sao?

Những người lính đó, đến tính mạng cũng quyên góp rồi.

Ông đứng dậy.

Đi tới trước bài vị tổ tiên.

Quỳ xuống.

Dập đầu ba cái.

"Cha," ông nói, "con trai bất hiếu, sản nghiệp của Tống gia, hôm nay mất rồi."

Ông ngẩng đầu lên, nhìn những bài vị đó.

"Thế nhưng con trai không hối hận."

"Những người lính đó đang thay chúng ta giữ gìn giang sơn."

"Tiền của chúng ta nên đưa cho họ."

Ông đứng dậy.

Đi tới cửa.

Kéo cửa ra.

Trong sân, ánh trăng rất sáng. Phía xa, tiếng pháo vẫn đang vang lên.

Ông hít sâu một hơi.

Sải bước đi ra ngoài.