Giao Giao - 2

Ta bước vào, chàng lập tức dịch sang một bên nhường chỗ, đôi tai trắng nõn thoáng đỏ lên.

Ta liếc qua mới phát hiện trang sách trước mặt chàng dường như từ buổi chiều đến giờ vẫn chưa lật sang trang khác.

Chẳng bao lâu đã đến bữa tối.

Mẹ chồng lại vun cho ta một bát cơm trắng đầy, miệng không ngừng bảo ta quá gầy, phải ăn thêm cho có da có thịt.

Bà thật lòng đối xử rất tốt với ta.

Sau bữa cơm, bà thắp đôi nến đỏ, còn dán hai chữ Hỷ lên mép giường sưởi.

Bà vỗ nhẹ mu bàn tay ta: “Mệnh Tùng Trúc không tốt, hôn sự không dám làm rình rang, để con phải chịu thiệt rồi.”

Ta lập tức lắc đầu: “Con không thấy thiệt thòi chút nào.”

Nến đỏ đã cháy quá nửa, Quý Tùng Trúc vẫn cầm quyển sách từ ban ngày.

Ta đành khẽ hỏi: “Phu quân còn chưa ngủ sao?”

Chàng ho khan một tiếng: “Sắp ngủ rồi.”

Nói xong, chàng định cúi xuống thổi tắt nến.

Ta vội giữ tay chàng: “Không được thổi, nến hỷ mà tắt thì sau này làm sao bạc đầu giai lão?”

Chàng ngồi bên mép giường, nhìn ánh nến lay động hồi lâu rồi mới thấp giọng: “Ta vai không gánh nổi, tay không xách nổi, đọc sách nhiều năm lại cứ thi đâu trượt đó.”

“Nếu nàng thật sự cùng ta bạc đầu, e rằng người chịu thiệt vẫn là nàng.”

Chuyện về chàng, những người trong thôn thích bàn chuyện nhà người khác đã kể cho ta nghe từ lâu.

Quý Tùng Trúc từ nhỏ rất thông minh, mười hai tuổi đã là đồng sinh.

Thế nhưng suốt tám năm sau đó, lần nào tham gia kỳ thi tú tài cũng đều thất bại.

Kỳ lạ ở chỗ, mỗi lần thi xong chàng chép lại bài cho người khác xem, ai cũng khen văn hay ý đẹp, vậy mà đến ngày yết bảng vẫn không có tên.

Lại thêm hai vị hôn thê trước đều mất trước ngày thành thân, người trong thôn dần gán cho chàng cái danh sao chổi chuyển thế.

Nếu không vì những lời đồn ấy, với gia cảnh và dung mạo của chàng, hôn sự này tuyệt đối chẳng đến lượt một cô nương nghèo như ta.

Ta lấy hết can đảm, chủ động nắm tay chàng.

“Thiếp thấy chàng rất tốt, mẹ cũng rất tốt.”

“Được gả cho chàng, thiếp không thấy thiệt thòi.”

“Chỉ là thiếp không biết chữ, không biết phu quân có chê thiếp hay không.”

Quý Tùng Trúc ngước lên, bỗng mỉm cười dịu dàng: “Chúng ta từng gặp nhau rồi, nàng thật sự không nhớ sao?”

“Mùa hè năm ngoái có một trận mưa lớn, khi ấy ta quên mang ô.”

Nghe đến đó, ta chợt nhớ ra.

Hôm ấy ta mang ba mươi quả trứng gà trong nhà ra chợ bán, lúc trở về bất ngờ gặp mưa như trút.

Ven đường chẳng có chỗ trú, may được một vị đại thẩm tốt bụng cho chiếc lá sen rất lớn để che đầu.

Đi thêm một đoạn, ta bắt gặp một thư sinh đang ôm c.h.ặ.t chồng sách vào n.g.ự.c, cố che sách mà để bản thân ướt sũng, nước mưa chảy xuống đến mức gần như không nhìn rõ mặt mũi.

Trông chàng khi ấy thật sự rất đáng thương.

Ta từ nhỏ làm việc nặng, chút mưa gió ấy chẳng đáng là bao, thế là nhét chiếc lá sen cho thư sinh rồi tự mình chạy về trong mưa.

Ta kinh ngạc nhìn chàng: “Thì ra người hôm ấy là chàng!”

Trong lòng ta bỗng thấy mối nhân duyên này dường như thật sự có chút ý trời.

Ta run tay lần mò cúc áo của chàng, giọng nhỏ đến mức gần như không nghe thấy: “Chăn đã ấm rồi, sách để mai đọc cũng được.”

Mặt Quý Tùng Trúc đỏ bừng, thuận theo lời ta mà cởi áo chui vào chăn.

Chàng nhìn thì gầy, vậy mà sức lực lại không hề nhỏ.

Sau đó, bất chấp trời lạnh, chàng còn bò dậy vắt khăn ấm lau người cho ta.

Với ta lúc ấy, phu quân như vậy đã chẳng khác nào thần tiên, còn cuộc hôn nhân này chính là lương duyên tốt nhất thế gian.

Trước khi ngủ, chàng cúi xuống hôn ta rồi cười khẽ: “Thì ra cái gọi là ôn hương nhuyễn ngọc trong sách là tư vị thế này.”

Ta xấu hổ rúc sâu vào chăn.

Đúng lúc ấy, trong đầu bỗng lóe lên mấy cảnh tượng xa lạ.

Ta nhìn thấy một nam t.ử trẻ tuổi đưa cho Quý Tùng Trúc một thỏi mực, còn chàng dùng chính thỏi mực ấy trong trường thi.

Sau đó là cảnh một vị quan chấm bài vừa mở quyển thi đã liên tục hắt hơi, nước mắt nước mũi giàn giụa.

Ông ta chỉ vội lướt qua mấy dòng rồi ném bài của Quý Tùng Trúc sang chồng bài bị đ.á.n.h trượt.

Cảnh cuối cùng là chàng đứng thất thần trước cổng học phủ, mưa bụi rơi xuống vai, như thể từng giọt đều muốn ép cong sống lưng người thư sinh trẻ tuổi.

Ta bất giác run lên.

Quý Tùng Trúc tưởng ta sợ, liền bật cười: “Được rồi, ta không trêu nàng nữa, ngủ đi.”

Ta quả thật mệt đến rã rời, chẳng bao lâu đã chìm vào giấc ngủ.

Sáng hôm sau, ta mơ màng nghe tiếng Quý Tùng Trúc ở ngoài cửa: “Mẹ, nàng vẫn chưa dậy, có phải không khỏe không, hay để con gọi thử?”

Mẹ chồng hạ giọng: “Gọi cái gì mà gọi, đêm qua chính con không biết nặng nhẹ còn gì.”

“Mẹ ruột của con bé đối xử với nó chẳng khác mẹ kế, bao năm rồi có được ngủ ngon đâu, cứ để nó ngủ cho đủ.”

Khi ta mở mắt, tuyết trắng ngoài sân hắt ánh nắng vào phòng sáng rực.

Giường sưởi bên dưới vẫn còn ấm.

Ở nhà mẹ đẻ, gian phòng của ta cách bếp rất xa, giường sưởi hầu như chẳng bao giờ có hơi nóng, mùa đông chăn đệm lúc nào cũng lạnh cứng như băng.

Ta vừa chống tay ngồi dậy, Quý Tùng Trúc đã đẩy cửa bước vào.

Chàng chỉ liếc ta một cái rồi lập tức quay mắt đi, vành tai lại đỏ: “Nếu còn mệt thì cứ ngủ thêm.”

Ta vịn mép giường đứng lên: “Không mệt đâu, thiếp từ nhỏ làm việc đồng áng, thân thể khỏe lắm.”

Mẹ chồng nhất quyết không cho ta chạm tay vào nước lạnh.

Bà nhìn hai bàn tay đầy vết nẻ của ta, nói chắc nịch: “Không dưỡng cho lành thì đến tối những vết này sẽ ngứa đau đến mất ngủ, con cứ nghe lời ta.”

Ban ngày Quý Tùng Trúc chuyên tâm đọc sách, đến tối lại không tránh khỏi quấn quýt với ta.

Có lẽ mẹ chồng đã kín đáo nhắc nhở, từ đêm sau chàng biết tiết chế hơn nhiều.

Trước khi ngủ, chàng vẫn giữ thói quen hôn ta một cái.